Goethe

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Goethe - Werke

4. Elegien

Erstes Buch

Römische Elegien

I:
Saget, Steine, mir an, o sprecht, ihr hohen Paläste!
   Straßen, redet ein Wort! Genius, regst du dich nicht?
Ja, es ist alles beseelt in deinen heiligen Mauern,
   Ewige Roma; nur mir schweiget noch alles so still.
O wer flüstert mir zu, an welchem Fenster erblick' ich
   Einst das holde Geschöpf, das mich versengend erquickt?
Ahn' ich die Wege noch nicht, durch die ich immer und immer,
   Zu ihr und von ihr zu gehn, opfre die köstliche Zeit?
Noch betracht' ich Kirch' und Palast, Ruinen und Säulen,
   Wie ein bedächtiger Mann schicklich die Reise benutzt.
Doch bald ist es vorbei; dann wird ein einziger Tempel,
   Amors Tempel nur sein, der den Geweihten empfängt.
Eine Welt zwar bist du, o Rom; doch ohne die Liebe
   Wäre die Welt nicht die Welt, wäre denn Rom auch nicht Rom.

II.
Ehret, wen ihr auch wollt! Nun bin ich endlich geborgen!
   Schöne Damen und ihr, Herren der feineren Welt,
Fraget nach Oheim und Vetter und alten Muhmen und Tanten,
   Und dem gebundnen Gespräch folge das traurige Spiel.
Auch ihr übrigen fahret mir wohl, in großen und kleinen
   Zirkeln, die ihr mich oft nah der Verzweiflung gebracht.
Wiederholet, politisch und zwecklos, jegliche Meinung,
   Die den Wandrer mit Wut über Europa verfolgt.
So verfolgte das Liedchen Malbrough den reisenden Briten
   Einst von Paris nach Livorn, dann von Livorno nach Rom,
Weiter nach Neapel hinunter; und wär' er nach Smyrna gesegelt,
   Malbrough! Empfing ihn auch dort, Malbrough! Im Hafen das Lied.

III.
Lass dich, Geliebte, nicht reun, dass du mir so schnell dich ergeben!
   Glaub' es, ich denke nicht frech, denke nicht niedrig von dir.
Vielfach wirken die Pfeile des Amor: Einige ritzen,
   Und vom schleichenden Gift kranket auf Jahre das Herz.
Aber mächtig befiedert, mit frisch geschliffener Schärfe
   Dringen die andern ins Mark, zünden behende das Blut.
In der heroischen Zeit, da Götter und Göttinnen liebten,
   Folgte Begierde dem Blick, folgte Genuss der Begier.
Glaubst du, es habe sich lange die Göttin der Liebe besonnen,
   Als im Idäischen Hain einst ihr Anchises gefiel?
Hätte Luna gesäumt, den schönen Schläfer zu küssen,
   O, so hätt' ihn geschwind, neidend, Aurora geweckt.
Hero erblickte Leandern am lauten Fest, und behende
   Stürzte der Liebende sich heiß in die nächtliche Flut.
Rhea Silvia wandelt, die fürstliche Jungfrau, der Tiber
   Wasser zu schöpfen, hinab, und sie ergreifet der Gott.
So erzeugte die Söhne sich Mars! - Die Zwillinge tränket
   Eine Wölfin, und Rom nennt sich die Fürstin der Welt.

IV.
Fromm sind wir Liebende, still verehren wir alle Dämonen,
   Wünschen uns jeglichen Gott, jegliche Göttin geneigt.
Und so gleichen wir euch, o römische Sieger! Den Göttern
   Aller Völker der Welt bietet ihr Wohnungen an,
Habe sie schwarz und streng aus altem Basalt der Ägypter,
   Oder ein Grieche sie weiß, reizend aus Marmor geformt.
Doch verdrießet es nicht die Ewigen, wenn wir besonders
   Weihrauch köstlicher Art einer der Göttlichen streun.
Ja, wir bekennen euch gern: Es bleiben unsre Gebete,
   Unser täglicher Dienst einer besonders geweiht.
Schalkhaft, munter und ernst begehen wir heimliche Feste,
   Und das Schweigen geziemt allen Geweihten genau.
Eh' an die Ferse lockten wir selbst durch grässliche Taten
   Uns die Erinnyen her, wagten es eher, des Zeus
Hartes Gericht am rollenden Rad und am Felsen zu dulden,
   Als dem reizenden Dienst unser Gemüt zu entziehn.
Diese Göttin sie heißt Gelegenheit, lernet sie kennen!
   Sie erscheinet euch oft, immer in andrer Gestalt.
Tochter des Proteus möchte sie sein, mit Thetis gezeuget,
   Deren verwandelte List manchen Heroen betrog.
So betrügt nun die Tochter den Unerfahrnen, den Blöden;
   Schlummernde necket sie stets, Wachende fliegt sie vorbei;
Gern ergibt sie sich nur dem raschen, tätigen Manne,
   Dieser findet sie zahm, spielend und zärtlich und hold.
Einst erschien sie auch mir, ein bräunliches Mädchen, die Haare
   Fielen ihr dunkel und reich über die Stirne herab,
Kurze Locken ringelten sich ums zierliche Hälschen,
   Ungeflochtenes Haar krauste vom Scheitel sich auf.
Und ich verkannte sie nicht, ergriff die Eilende, lieblich
   Gab sie Umarmung und Kuss bald mir gelehrig zurück.
O wie war ich beglückt! - Doch stille, die Zeit ist vorüber,
   Und umwunden bin ich, römische Flechten, von euch.

V.
Froh empfind' ich mich nun auf klassischem Boden begeistert;
   Vor- und Mitwelt spricht lauter und reizender mir.
Hier befolg' ich den Rat, durchblättre die Werke der Alten
   Mit geschäftiger Hand, täglich mit neuem Genuss.
Aber die Nächte hindurch hält Amor mich anders beschäftigt;
   Werd' ich auch halb nur gelehrt, bin ich doch doppelt beglückt.
Und belehr' ich mich nicht, indem ich des lieblichen Busens
   Formen spähe, die Hand leite die Hüften hinab?
Dann versteh' ich den Marmor erst recht; ich denk' und vergleiche,
   Sehe mit fühlendem Aug', fühle mit sehender Hand.
Raubt die Liebste denn gleich mir einige Stunden des Tages,
   Gibt sie Stunden der Nacht mir zur Entschädigung hin.
Wird doch nicht immer geküsst, es wird vernünftig gesprochen;
   Überfällt sie der Schlaf, lieg' ich und denke mir viel.
Oftmals hab' ich auch schon in ihren Armen gedichtet
   Und des Hexameters Maß leise mit fingernder Hand
Ihr auf den Rücken gezählt. Sie atmet in lieblichem Schlummer,
   Und es durchglühet ihr Hauch mir bis ins Tiefste die Brust.
Amor schüret die Lamp' indes und denket der Zeiten,
   Da er den nämlichen Dienst seinen Triumvirn getan.

VI.
"Kannst du, o Grausamer! Mich in solchen Worten betrüben?
   Reden so bitter und hart liebende Männer bei euch?
Wenn das Volk mich verklagt, ich muss es dulden! Und bin ich
   Etwa nicht schuldig? Doch ach! Schuldig nur bin ich mit dir!
Diese Kleider, sie sind der neidischen Nachbarin Zeugen,
   Dass die Witwe nicht mehr einsam den Gatten beweint.
Bist du ohne Bedacht nicht oft bei Mondschein gekommen,
   Grau, im dunklen Surtout, hinten gerundet das Haar?
Hast du dir scherzend nicht selbst die geistliche Maske gewählet?
   Soll's ein Prälate denn sein, gut, der Prälate bist du!
In dem geistlichen Rom, kaum scheint es zu glauben, doch schwör' ich:
   Nie hat ein Geistlicher sich meiner Umarmung gefreut.
Arm war ich, leider! Und jung und wohl bekannt den Verführern:
   Falconieri hat mir oft in die Augen gegafft,
Und ein Kuppler Albanis mich mit gewichtigen Zetteln
   Bald nach Ostia, bald nach den vier Brunnen gelockt.
Aber wer nicht kam, war das Mädchen. So hab' ich von Herzen
   Rotstrumpf immer gehasst und Violettstrumpf dazu.
Denn "ihr Mädchen bleibt am Ende doch die Betrognen",
   Sagte der Vater, wenn auch leichter die Mutter es nahm.
Und so bin ich denn auch am Ende betrogen! Du zürnest
   Nur zum Scheine mit mir, weil du zu fliehen gedenkst.
Geh! Ihr seid der Frauen nicht wert! Wir tragen die Kinder
   Unter dem Herzen und so tragen die Treue wir auch;
Aber ihr Männer, ihr schüttet mit eurer Kraft und Begierde
   Auch die Liebe zugleich in den Umarmungen aus!"
Also sprach die Geliebte und nahm den Kleinen vom Stuhle,
   Drückt' ihn küssend ans Herz, Tränen entquollen dem Blick.
Und wie saß ich beschämt, dass Reden feindlicher Menschen
   Dieses liebliche Bild mir zu beflecken vermocht!
Dunkel brennt das Feuer nur augenblicklich und dampfet;
   Wenn das Wasser die Glut stürzend und jählings verhüllt;
Aber sie reinigt sich schnell, verjagt die trübenden Dämpfe,
   Neuer und mächtiger dringt leuchtende Flamme hinauf.

VII.
O wie fühl' ich in Rom mich so froh! Gedenk' ich der Zeiten,
   Da mich ein graulicher Tag hinten im Norden umfing,
Trübe der Himmel und schwer auf meine Scheitel sich senkte,
   Farb- und gestaltlos die Welt um den Ermatteten lag,
Und ich über mein Ich, des unbefriedigten Geistes
   Düstre Wege zu spähn, still in Betrachtung versank.
Nun umleuchtet der Glanz des helleren Äthers die Stirne
   Phöbus rufet, der Gott, Formen und Farben hervor.
Sternhell glänzet die Nacht, sie klingt von weichen Gesängen,
   Und mir leuchtet der Mond heller als nordischer Tag.
Welche Seligkeit ward mir Sterblichem! Träum' ich? Empfänget
   Dein ambrosisches Haus, Jupiter Vater, den Gast?
Ach! Hier lieg' ich und strecke nach deinen Knien die Hände
   Flehend aus. O vernimm, Jupiter Xenius, mich!
Wie ich hereingekommen, ich kann's nicht sagen; es fasste
    Hebe den Wandrer und zog mich in die Hallen heran.
Hast du ihr einen Heroen herauf zu führen geboten?
   Irrte die Schöne? Vergib! Lass mir des Irrtums Gewinn!
Deine Tochter Fortuna, sie auch! Die herrlichsten Gaben
   Teilt als ein Mädchen sie aus, wie es die Laune gebeut.
Bist du der wirtliche Gott? O dann so verstoße den Gastfreund
   Nicht von deinem Olymp wieder zur Erde hinab!
"Dichter! Wohin versteigest du dich?" - Vergib mir! Der hohe
   Kapitolinische Berg ist dir ein zweiter Olymp.
Dulde mich, Jupiter, hier, und Hermes führe mich später
   Cestius' Mal vorbei leise zum Orkus hinab.

VIII.
Wenn du mir sagst, du habest als Kind, Geliebte, den Menschen
   Nicht gefallen, und dich habe die Mutter verschmäht,
Bis du größer geworden und dich still entwickelt; ich glaub' es:
   Gerne denk' ich mir dich als ein besonderes Kind.
Fehlet Bildung und Farbe doch auch der Blüte des Weinstocks,
   Wenn die Beere, gereift, Menschen und Götter entzückt.

IX.
Herbstlich leuchtet die Flamme vom ländlich geselligen Herde,
   Knistert und glänzet, wie rasch! Sausend vom Reisig empor.
Diesen Abend erfreut sie mich mehr; denn eh' noch zur Kohle
   Sich das Bündel verzehrt, unter die Asche sich neigt,
Kommt mein liebliches Mädchen. Dann flammen Reisig und Scheite,
   Und die erwärmete Nacht wird uns ein glänzendes Fest.
Morgen frühe geschäftig verlässt sie das Lager der Liebe,
   Weckt aus der Asche behend Flammen aufs Neue hervor.
Denn vor andern verlieh der Schmeichlerin Amor die Gabe,
   Freude zu wecken, die kaum still wie zu Asche versank.

X.
Alexander und Cäsar und Heinrich und Friedrich, die Großen,
   Gäben die Hälfte mir gern ihres erworbenen Ruhms,
Könnt' ich auf eine Nacht dies Lager jedem vergönnen;
   Aber die Armen, sie hält strenge des Orkus Gewalt.
Freue dich also, Lebend'ger, der lieberwärmeten Stätte,
   Ehe den fliehenden Fuß schauerlich Lethe dir netzt.

XI.
Euch, o Grazien, legt die wenigen Blätter ein Dichter
   Auf den reinen Altar, Knospen der Rose dazu,
Und er tut es getrost. Der Künstler freuet sich seiner
   Werkstatt, wenn sie um ihn immer ein Pantheon scheint.
Jupiter senket die göttliche Stirn, und Juno erhebt sie;
   Phöbus schreite hervor, schüttelt das lockige Haupt;
Trocken schauet Minerva herab, und Hermes, der leichte,
   Wendet zur Seite den Blick, schalkisch und zärtlich zugleich.
Aber nach Bacchus, dem weichen, dem träumenden, hebet Cythere
   Blicke der süßen Begier, selbst in dem Marmor noch feucht.
Seiner Umarmung gedenket sie gern und scheinet zu fragen:
   Sollte der herrliche Sohn uns an der Seite nicht stehn?

XII.
Hörest du, Liebchen, das muntre Geschrei den Flaminischen Weg her?
   Schnitter sind es; sie ziehn wieder nach Hause zurück,
Weit hinweg. Sie haben des Römers Ernte vollendet,
   Der für Ceres den Kranz selber zu flechten verschmäht.
Keine Feste sind mehr der großen Göttin gewidmet,
   Die, statt Eicheln, zur Kost goldenen Weizen verlieh.
Lass uns beide das Fest im Stillen freudig begehen!
   Sind zwei Liebende doch sich ein versammeltes Volk.
Hast du wohl je gehört von jener mystischen Feier,
   Die von Eleusis hieher frühe dem Sieger gefolgt?
Griechen stifteten sie, und immer riefen nur Griechen,
   Selbst in den Mauern Roms: "Kommt zur geheiligten Nacht!"
Fern entwich der Profane; da bebte der wartende Neuling,
   Den ein weißes Gewand, Zeichen der Reinheit, umgab.
Wunderlich irrte darauf der Eingeführte durch Kreise
   Seltner Gestalten; im Traum schien er zu wallen: Denn hier
Wanden sich Schlangen am Boden umher, verschlossene Kästchen,
   Reich mit Ähren umkränzt, trugen hier Mädchen vorbei,
Viel bedeutend gebärdeten sich die Priester und summten;
   Ungeduldig und bang harrte der Lehrling auf Licht.
Erst nach mancherlei Proben und Prüfungen ward ihm enthüllet,
   Was der geheiligte Kreis seltsam in Bildern verbarg.
Und was war das Geheimnis? Als dass Demeter, die große,
   Sich gefällig einmal auch einem Helden bequemt,
Als sie Jasion einst, dem rüstigen König der Kreter,
   Ihres unsterblichen Leibs holdes Verborgne gegönnt.
Da war Kreta beglückt! Das Hochzeitbette der Göttin
   Schwoll von Ähren, und reich drückte den Acker die Saat.
Aber die übrige Welt verschmachtete; denn es versäumte
   Über der Liebe Genuss Ceres den schönen Beruf.
Voll Erstaunen vernahm der Eingeweihte das Märchen,
   Winkte der Liebsten - Verstehst du nun, Geliebte, den Wink?
Jene buschige Myrte beschattet ein heiliges Plätzchen!
   Unsre Zufriedenheit bringt keine Gefährde der Welt.

XIII.
Amor bleibet ein Schalk, und wer ihm vertraut, ist betrogen!
   Heuchelnd kam er zu mir: "Diesmal nur traue mir noch.
Redlich mein' ich's mit dir, du hast dein Leben und Dichten,
   Dankbar erkenn' ich es wohl, meiner Verehrung geweiht.
Siehe, dir bin ich nun gar nach Rom gefolget; ich möchte
   Dir im fremden Gebiet gern was Gefälliges tun.
Jeder Reisende klagt, er finde schlechte Bewirtung;
   Welchen Amor empfiehlt, köstlich bewirtet ist er.
Du betrachtest mit Staunen die Trümmern alter Gebäude
   Und durchwandelst mit Sinn diesen geheiligten Raum.
Du verehrest noch mehr die werten Reste des Bildens
   Einziger Künstler, die stets ich in der Werkstatt besucht.
Diese Gestalten, ich formte sie selbst! Verzeih mir, ich prahle
   Diesmal nicht; du gestehst, was ich dir sage, sei wahr.
Nun du mir lässiger dienst, wo sind die schönen Gestalten,
   Wo die Farben, der Glanz deiner Erfindungen hin?
Denkst du nun wieder zu bilden, o Freund? Die Schule der Griechen
   Blieb noch offen, das Tor schlossen die Jahre nicht zu.
Ich, der Lehrer, bin ewig jung und liebe die Jungen.
   Altklug lieb' ich dich nicht! Munter! Begreife mich wohl!
War das Antike doch neu, da jene Glücklichen lebten!
   Lebe glücklich, und so lebe die Vorzeit in dir!
Stoff zum Liede, wo nimmst du ihn her? Ich muss dir ihn geben,
   Und den höheren Stil lehret die Liebe dich nur."
Also sprach der Sophist. Wer widerspräch' ihm? Und leider
   Bin ich zu folgen gewöhnt, wenn der Gebieter befiehlt. -
Nun verräterisch hält er sein Wort, gibt Stoff zu Gesängen,
   Ach! Und raubt mir die Zeit, Kraft und Besinnung zugleich;
Blick und Händedruck und Küsse, gemütliche Worte,
   Silben köstlichen Sinns wechselt ein liebendes Paar.
Da wird Lispeln Geschwätz, wird Stottern liebliche Rede:
   Solch ein Hymnus verhallt ohne prosodisches Maß.
Dich, Aurora, wie kannt' ich dich sonst als Freundin der Musen!
   Hat, Aurora, dich auch Amor, der lose, verführt?
Du erscheinest mir nun als seine Freundin und weckest
   Mich an seinem Altar wieder zum festlichen Tag.
Find' ich die Fülle der Locken an meinem Busen! Das Köpfchen
   Ruhet und drucket den Arm, der sich dem Halse bequemt.
Welch ein freudig Erwachen, erhieltet ihr, ruhige Stunden,
   Mir das Denkmal der Lust, die in den Schlaf uns gewiegt! -
Sie bewegt sich im Schlummer und sinkt auf die Breite des Lagers,
   Weg gewendet; und doch lässt sie mir Hand noch in Hand.
Herzliche Liebe verbindet uns stets und treues Verlangen,
   Und den Wechsel behielt nur die Begierde sich vor.
Einen Druck der Hand, ich sehe die himmlischen Augen
   Wieder offen. - O nein! Lasst auf der Bildung mich ruhn!
Bleibt geschlossen! Ihr macht mich verwirrt und trunken, ihr raubet
   Mir den stillen Genuss reiner Betrachtung zu früh.
Diese Formen, wie groß! Wie edel gewendet die Glieder!
   Schlief Ariadne so schön; Theseus, du konntest entfliehn?
Diesen Lippen ein einziger Kuss! O Theseus, nun scheide!
   Blick' ihr ins Auge! Sie wacht! - Ewig nun hält sie dich fest.

XIV.
Zünde mir Licht an, Knabe! - "Noch ist es hell. Ihr verzehret
   Öl und Docht nur umsonst. Schließet die Läden doch nicht!
Hinter die Häuser entwich, nicht hinter den Berg uns die Sonne!
   Ein halb' Stündchen noch währt's bis zum Geläute der Nacht."
Unglückseliger! Geh und Gehorch'! Mein Mädchen erwart' ich;
   Tröste mich, Lämpchen, indes, lieblicher Bote der Nacht!

XV.
Cäsarn wär' ich wohl nie zu fernen Britannen gefolget,
   Florus hätte mich leicht in die Popine geschleppt!
Denn mir bleiben weit mehr die Nebel des traurigen Nordens
   Als ein geschäftiges Volk südlicher Flöhe verhasst.
Und noch schöner von heut an seid mir gegrüßet, ihr Schenken,
   Osterien, wie euch schicklich der Römer benennt;
Denn ihr zeigtet mir heute die Liebste, begleitet vom Oheim,
   Den die Gute so oft, mich zu besitzen, betrügt.
Hier stand unser Tisch, den Deutsche vertraulich umgaben;
   Drüben suchte das Kind neben der Mutter den Platz,
Rückte vielmals die Bank und wusst' es artig zu machen,
   Dass ich halb ihr Gesicht, völlig den Nacken gewann.
Lauter sprach sie, als hier die Römerin pfleget, kredenzte,
   Blickte gewendet nach mir, goss und verfehlte das Glas.
Wein floss über den Tisch, und sie mit zierlichem Finger
   Zog auf dem hölzernen Blatt Kreise der Feuchtigkeit hin.
Meinen Namen verschlang sie dem ihrigen; immer begierig
   Schaut' ich dem Fingerchen nach, und sie bemerkte mich wohl.
Endlich zog sie behände das Zeichen der römischen Fünfe
   Und ein Strichlein davor. Schnell, und sobald ich's gesehn,
Schlang sie Kreise durch Kreise, die Lettern und Ziffern zu löschen;
   Aber die köstliche Bier blieb mir ins Auge geprägt.
Stumm war ich sitzen geblieben und biss die glühende Lippe,
   Halb ans Schalkheit und Lust, halb aus Begierde, mir wund.
Erst noch so lange bis Nacht! Dann noch vier Stunden zu warten!
   Hohe Sonne, du weilst und du beschauest dein Rom!
Größeres sahest du nichts und wirst nichts Größeres sehen,
   Wie es dein Priester Horaz in der Entzückung versprach.
Aber heute verweile mir nicht und wende die Blicke
   Von dem Siebengebirg' früher und williger ab!
Einem Dichter zuliebe verkürze die herrlichen Stunden,
   Die mit begierigem Blick selig der Maler genießt;
Glühend blickte noch schnell zu diesen hohen Fassaden,
   Kuppeln und Säulen zuletzt und Obelisken herauf;
Stürze dich eilig ins Meer, um morgen früher zu sehen,
   Was Jahrhunderte schon göttliche Lust dir gewährt:
Diese feuchten, mit Rohr so lange bewachsnen Gestade,
   Diese mit Bäumen und Busch düster beschatteten Höhn.
Wenig Hütten zeigten sie erst; dann sahst du auf einmal
   Sie vom wimmelnden Volk glücklicher Räuber belebt.
Alles schleppten sie drauf an diese Stätte zusammen;
   Kaum war das übrige Rund deiner Betrachtung noch wert.
Sahst eine Welt hier entstehn, sahst dann eine Welt hier in Trümmern,
   Aus den Trümmern aufs neu' fast eine größere Welt!
Dass ich diese noch lange von dir beleuchtet erblicke,
   Spinne die Parze mir klug langsam den Faden herab!
Aber sie eile herbei, die schön bezeichnete Stunde! -
   Glücklich! Hör' ich sie schon? Nein; doch ich höre schon drei.
So, ihr lieben Musen, betrogt ihr wieder die Länge
   Dieser Weile, die mich von der Geliebten getrennt.
Lebet wohl! Nun eil' ich und fürcht' euch nicht zu beleid'gen;
   Denn, ihr Stolzen, ihr gebt Amorn doch immer den Rang.

XVI.
"Warum bist du, Geliebter, nicht heute zur Vigne gekommen?
   Einsam, wie ich versprach, wartet' ich oben auf dich." -
Beste, schon war ich hinein; da sah ich zum Glücke den Oheim
   Neben den Stöcken, bemüht, hin sich und her sich zu drehn.
Schleichend eilt' ich hinaus! - "O welch ein Irrtum ergriff dich!
   Eine Scheuche nur war's, was dich vertrieb! Die Gestalt
Flickten wir emsig zusammen aus alten Kleidern und Rohren,
   Emsig half ich daran, selbst mir zu schaden bemüht." -
Nun, des Alten Wunsch ist erfüllt, den losesten Vogel
   Scheucht' er heute, der ihm Gärtchen und Nichte bestiehlt.

XVII.
Manche Töne sind mir Verdruss, doch bleibet am meisten
   Hundegebell mir verhasst; kläffend zerreißt es mein Ohr.
Einen Hund nur hör' ich sehr oft mit frohem Behagen
   Bellend kläffen, den Hund, den sich der Nachbar erzog.
Denn er bellte mir einst mein Mädchen an, da sie sich heimlich
   Zu mir stahl, und verriet unser Geheimnis beinah.
Jetzo, hör' ich ihn bellen, so denk' ich mir immer: Sie kommt wohl!
   Oder ich denke der Zeit, da die Erwartete kam.

XVIII.
Eines ist mir verdrießlich vor allen Dingen, ein andres
   Bleibt mir abscheulich, empört jegliche Faser in mir,
Nur der bloße Gedanke. Ich will es euch, Freunde, gestehen:
   Gar verdrießlich ist mir einsam das Lager zu Nacht.
Aber ganz abscheulich ist's, auf dem Wege der Liebe
   Schlangen zu fürchten und Gift unter den Rosen der Lust,
Wenn im schönsten Moment der hin sich gebenden Freude
   Deinem sinkenden Haupt lispelnde Sorge sich naht.
Darum macht Faustine mein Glück; sie teilet das Lager
   Gerne mit mir und bewahrt Treue dem Treuen genau.
Reizendes Hindernis will die rasche Jugend; ich liebe,
   Mich des versicherten Guts lange bequem zu erfreun.
Welche Seligkeit ist's! Wir wechseln sichere Küsse,
   Atem und Leben getrost saugen und flößen wir ein.
So erfreuen wir uns der langen Nächte, wir lauschen,
   Busen an Busen gedrängt, Stürmen und Regen und Guss.
Und so dämmert der Morgen heran; es bringen die Stunden
   Neue Blumen herbei, schmücken uns festlich den Tag.
Gönnet mir, o Quiriten! Das Glück, und jedem gewähre
   Aller Güter der Welt erstes und letztes der Gott!

XIX.
Schwer erhalten wir uns den guten Namen, denn Fama
   Steht mit Amorn, ich weiß, meinem Gebieter, in Streit.
Wisst auch ihr, woher es entsprang, dass beide sich hassen?
   Alte Geschichten sind das, und ich erzähle sie wohl.
Immer die mächtige Göttin, doch war sie für die Gesellschaft
   Unerträglich, denn gern führt sie das herrschende Wort;
Und so war sie von je bei allen Göttergelagen
   Mit der Stimme von Erz Großen und Kleinen verhasst.
So berühmte sie einst sich übermütig, sie habe
   Jovis herrlichen Sohn ganz sich zum Sklaven gemacht.
"Meinen Herkules führ' ich dereinst, o Vater der Götter,"
   Rief triumphierend sie aus, "wiedergeboren, dir zu.
Herkules ist es nicht mehr, den dir Alkmene geboren;
   Seine Verehrung für mich macht ihn auf Erden zum Gott.
Schaut er nach dem Olymp, so glaubst du, er schaue nach deinen
   Mächtigen Knien; vergib! Nur in den Äther nach mir
Blickt der würdigste Mann, nur mich zu verdienen, durchschreitet
   Leicht sein mächtiger Fuß Bahnen, die keiner betrat;
Aber auch ich begegn' ihm auf seinen Wegen und preise
   Seinen Namen voraus, eh' er die Tat noch beginnt.
Mich vermählst du ihm einst; der Amazonen Besieger
   Werd' auch meiner, und ihn nenn' ich mit Freuden Gemahl!"
Alles schwieg; sie mochten nicht gern die Prahlerin reizen;
   Denn sie denkt sich, erzürnt, leicht was Gehässiges aus.
Amorn bemerkte sie nicht: Er schlich beiseite; den Helden
   Bracht' er mit weniger Kunst unter der Schönsten Gewalt.
Nun vermummt er sein Paar; ihr hängt er die Bürde des Löwen
   Über die Schultern und lehnt mühsam die Keule dazu,
Drauf bespickt er mit Blumen des Helden sträubende Haare,
   Reichet den Rocken der Faust, die sich dem Scherze bequemt.
So vollendet er bald die neckische Gruppe; dann läuft er,
   Ruft durch den ganzen Olymp: "Herrliche Taten geschehn!
Nie hat Erd' und Himmel, die unermüdete Sonne
   Hat auf der ewigen Bahn keines der Wunder erblickt."
Alles eilte; sie glaubten dem losen Knaben, denn ernstlich
   Hatt' er gesprochen, und auch Fama, sie blieb nicht zurück.
Wer sich freute, den Mann so tief erniedrigt zu sehen,
   Denkt ihr? Juno. Es galt Amorn ein freundlich Gesicht.
Fama daneben, wie stand sie beschämt, verlegen, verzweifelnd!
   Anfangs lachte sie nur: "Masken, ihr Götter, sind das!
Meinen Helden, ich kenn' ihn zu gut! Es haben Tragöden
   Uns zum besten!" Doch bald sah sie mit Schmerzen, er war's!
Nicht den tausendsten Teil verdross es Vulkanen, sein Weibchen
   Mit dem rüstigen Freund unter den Maschen zu sehn,
Als das verständige Netz im rechten Moment sie umfasste,
   Rasch die Verschlungnen umschlang, fest die Genießenden hielt.
Wie sich die Jünglinge freuten, Merkur und Bacchus! Sie beide
   Mussten gestehn: Es sei, über dem Busen zu ruhn
Dieses herrlichen Weibes, ein schöner Gedanke. Sie baten:
   "Löse, Vulkan, sie noch nicht! Lass sie noch einmal besehn!"
Und der Alte war so Hahnrei und hielt sie nur fester.
   Aber Fama, sie floh rasch und voll Grimmes davon.
Seit der Zeit ist zwischen den zweien der Fehde nicht Stillstand;
   Wie sie sich Helden erwählt, gleich ist der Knabe darnach.
Wer sie am höchsten verehrt, den weiß er am besten zu fassen,
   Und den Sittlichsten greift er am gefährlichsten an.
Will ihm einer entgehn, den bringt er vom Schlimmen ins Schlimmste.
   Mädchen bietet er an; wer sie ihm töricht verschmäht,
Muss erst grimmige Pfeile von seinem Bogen erdulden;
   Mann erhitzt er auf Mann, treibt die Begierden aufs Tier.
Wer sich seiner schämt, der muss erst leiden; dem Heuchler
   Streut er bittern Genuss unter Verbrechen und Not.
Aber auch sie, die Göttin, verfolgt ihn mit Augen und Ohren;
   Sieht sie ihn einmal bei dir, gleich ist sie feindlich gesinnt,
Schreckt dich mit ernstem Blick, verachtenden Mienen, und heftig
   Strenge verruft sie das Haus, das er gewöhnlich besucht.
Und so geht es auch mir: Schon leid' ich ein wenig; die Göttin,
   Eifersüchtig, sie forscht meinem Geheimnisse nach.
Doch es ist ein altes Gesetz: Ich schweig' und verehre;
   Denn der Könige Zwist büßten die Griechen, wie ich.

XX.
Zieret Stärke den Mann und freies mutiges Wesen,
   O! So ziemet ihm fast tiefes Geheimnis noch mehr.
Städtebezwingerin, du Verschwiegenheit! Fürstin der Völker!
   Teure Göttin, die mich sicher durchs Leben geführt,
Welches Schicksal erfahr' ich! Es löset scherzend die Muse,
   Amor löset, der Schalk, mir den verschlossenen Mund.
Ach, schon wird es so schwer, der Könige Schande verbergen!
   Weder die Krone bedeckt, weder ein phrygischer Bund
Midas' verlängertes Ohr; der nächste Diener entdeckt es,
   Und ihm ängstet und drückt gleich das Geheimnis die Brust.
In die Erde vergrüb' er es gern, um sich zu erleichtern;
   Doch die Erde verwahrt solche Geheimnisse nicht,
Rohre sprießen hervor und rauschen und lispeln im Winde:
   "Midas! Midas, der Fürst, trägt ein verlängertes Ohr!"
Schwerer wird es nun mir, ein schönes Geheimnis zu wahren,
   Ach, den Lippen entquillt Fülle des Herzens so leicht!
Keiner Freundin darf ich's vertraun: Sie möchte mich schelten;
   Keinem Freunde: Vielleicht brächte der Freund mir Gefahr
Mein Entzücken dem Hain, dem schallenden Felsen zu sagen,
   Bin ich endlich nicht jung, bin ich nicht einsam genug.
Dir, Hexameter, dir, Pentameter, sei es vertrauet,
   Wie sie des Tags mich erfreut, wie sie des Nachts mich beglückt.
Sie, von vielen Männern gesucht, vermeidet die Schlingen,
   Die ihr der Kühnere frech, heimlich der Listige legt;
Klug und zierlich schlüpft sie vorbei und kennet die Wege,
   Wo sie der Liebste gewiss lauschend begierig empfängt.
Zaudre, Luna, sie kommt! Damit sie der Nachbar nicht sehe;
   Rausche, Lüftchen, im Laub! Niemand vernehme den Tritt.
Und ihr, wachset und blüht, geliebte Lieder, und wieget
   Euch im leisesten Hauch lauer und liebender Luft,
Und entdeckt den Quiriten, wie jene Rohre geschwätzig,
   Eines glücklichen Paars schönes Geheimnis zuletzt.

Zweites Buch

Alexis und Dora

Ach! Unaufhaltsam strebet das Schiff mit jedem Momente
   Durch die schäumende Flut weiter und weiter hinaus!
Langhin furcht sich die Gleise des Kiels, worin die Delphine
   Springend folgen, als flöh' ihnen die Beute davon.
Alles deutet auf glückliche Fahrt: Der ruhige Bootsmann
   Ruckt am Segel gelind, das sich für alle bemüht;
Vorwärts dringt der Schiffenden Geist, wie Flaggen und Wimpfel;
   Einer nur steht, rückwärts traurig gewendet, am Mast,
Sieht die Berge schon blau, die scheidenden, sieht in das Meer sie
   Niedersinken; es sinkt jegliche Freude vor ihm.
Auch dir ist es verschwunden, das Schiff, das deinen Alexis,
   Dir, o Dora, den Freund, ach! Dir den Bräutigam raubt.
Auch du blickest vergebens nach mir. Noch schlagen die Herzen
   Für einander, doch ach! Nun an einander nicht mehr.
Einziger Augenblick, in welchem ich lebte! Du wiegest
   Alle Tage, die sonst kalt mir verschwindenden, auf.
Ach! Nur im Augenblick, im letzten, stieg mir ein Leben
   Unvermutet in dir, wie von den Göttern, herab.
Nur umsonst verklärst du mit deinem Lichte den Äther,
   Dein allleuchtender Tag, Phöbus, mir ist er verhasst.
In mich selber kehr' ich zurück; da will ich im stillen
   Wiederholen die Zeit, als sie mir täglich erschien.
War es möglich, die Schönheit zu sehn und nicht zu empfinden?
   Wirkte der himmlische Reiz nicht auf dein stumpfes Gemüt?
Klage dich, Armer, nicht an! - So legt der Dichter ein Rätsel,
   Künstlich mit Worten verschränkt, oft der Versammlung ins Ohr.
Jeden freuet die seltne, der zierlichen Bilder Verknüpfung,
   Aber noch fehlet das Wort, das die Bedeutung verwahrt.
Ist es endlich entdeckt, dann heitert sich jedes Gemüt auf
   Und erblickt im Gedicht doppelt erfreulichen sinn.
Ach, warum so spät, o Amor, nahmst du die Binde,
   Die du ums Aug' mir geknüpft, nahmst sie zu spät mir hinweg!
Lange schon harrte befrachtet das Schiff auf günstige Lüfte;
   Endlich strebte der Wind glücklich vom Ufer ins Meer.
Leere Zeiten der Jugend! Und leere Träume der Zukunft!
   Ihr verschwindet, es bleibt einzig die Stunde mir nur.
Ja, sie bleibt, es bleibt mir das Glück! Ich halte dich, Dora!
   Und die Hoffnung zeigt, Dora, dein Bild mir allein.
Öfter sah ich zum Tempel dich gehn, geschmückt und gesittet,
   Und das Mütterchen ging feierlich neben dir her.
Eilig warst du und frisch, zu Markte die Früchte zu tragen,
   Und vom Brunnen wie kühn! Wiegte dein Haupt das Gefäß.
Da erschien dein Hals, erschien dein Nacken vor allen,
   Und vor allen erschien deiner Bewegung Maß.
oftmals hab' ich gesorgt, es möchte der Krug dir entstürzen;
   Doch er heilt sich stet auf dem geringelten Tuch.
Schöne Nachbarin, ja, so war ich gewohnt dich zu sehen,
   Wie man die Sterne sieht, wie man den Mond sich beschaut,
Sich an ihnen erfreut, und innen im ruhigen Busen
   Nicht der entfernteste Wunsch, sie zu besitzen, sich regt.
Jahre, so gingt ihr dahin! Nur zwanzig Schritte getrennet
   Waren die Häuser, und nie hab' ich die Schwelle berührt.
Und nun trennt uns die grässliche Flut! du lügst nur den Himmel,
   Welle! Dein herrliches Blau ist mir die Farbe der Nacht.
Alles rührte sich schon; da kam ein Knabe gelaufen
   An mein väterlich Haus, rief mich zum Strande hinab:
"Schon erhebt sich das Segel, es flattert im Winde," so sprach er,
   "Und gelichtet, mit Kraft, trennt sich der Anker vom Sand."
Komm, Alexis, o komm!" Da drückte der wackere Vater
   Würdig die segnende Hand mir auf das lockige Haupt;
Sorglich reichte die Mutter ein nachbereitetes Bündel:
   "Glücklich kehre zurück!", riefen sie, "glücklich und reich!"
Und so sprang ich hinweg, das Bündelchen unter dem Arme,
   An der Mauer hinab, fand an der Türe dich stehn
Deines Gartens. Du lächeltest mir und sagtest: "Alexis!
   Sind die Lärmenden dort deine gesellen der Fahrt?
Fremde Küsten besuchest du nun und köstliche Waren
   Handelst du ein und schmuck reichen Matronen der Stadt.
Aber bringe mir auch ein leichtes Kettchen; ich will es
   Dankbar zahlen: So oft hab' ich die Zierde gewünscht!"
Stehen war ich geblieben und fragte nach Weise des Kaufmanns
   Erst nach Form und Gewicht deiner Bestellung genau.
Gar bescheiden erwogst du den Preis! Da blickt' ich indessen
   Nach dem Halse, des Schmucks unserer Königin wert.
Heftiger tönte vom Schiff das Geschrei; da sagtest du freundlich:
   "Nimm aus dem Garten noch einige Früchte mit dir!
Nimm die reifsten Orangen, die weißen Feigen; das Meer bringt
   Keine Früchte, sie bringt jegliches Land nicht hervor."
Und so trat ich herein. Du brachst nun die Früchte geschäftig,
   Und die goldene Last zog das geschürzte Gewand.
Öfters bat ich: "Es sei nun genug!" und immer noch eine
   Schönere Frucht fiel dir, leise berührt, in die Hand.
Endlich kamst du zur Laube hinan; da fand sich ein Körbchen,
   Und die Myrte bog blühend sich über uns hin.
Schweigend begannest du nun geschickt die Früchte zu ordnen:
   Erst die Orange, die schwer ruht, als ein goldener Ball,
Dann die weiche Feige, die jeder Druck schon entstellet;
   Und mit Myrte bedeckt ward und geziert das Geschenk.
Aber ich hob es nicht auf; ich stand. Wir sahen einander
   In die Augen, und mir ward vor dem Auge so trüb.
Deinen Busen fühlt' ich an meinem! Den herrlichen Nacken,
   Ihn umschlang nun mein Arm; tausend Mal küsst' ich den Hals.
Mir sank über die Schulter dein Haupt; nun knüpften auch deine
   Lieblichen Arme das Band um den Beglückten herum.
Amors Hände fühlt' ich: Er drückt' uns gewaltig zusammen,
   Und aus heiterer Luft donnnert' es drei Mal; da floss
Häufig die Träne vom Aug' mir herab, du weintest, ich weinte,
   Und vor Jammer und Glück schien uns die Welt zu vergehn.
Immer heftiger rief es am Strand; da wollten die Füße
   Mich nicht ragen, ich rief: "Dora! Und bist du nicht mein?"
"Ewig!", sagtest du leise. Da schienen unsere Tränen
   Wie durch göttliche Luft leise vom Auge gehaucht.
Näher rief es: "Alexis!" Da blickte der suchende Knabe
   Durch die Türe herein. Wie er das Körbchen empfing!
Wie er mich trieb! Wie ich dir die Hand noch drückte! - Zu Schiffe
   Wie ich gekommen? Ich weiß, dass ich ein Trunkener schien.
Und so hielten mich auch die Gesellen, schonten den Kranken;
   Und schon deckte der Hauch trüber Entfernung die Stadt.
"Ewig!" Dora, lispeltest du; mir schallt es im Ohre
   Mit dem Donner des Zeus! Stand sie doch neben dem Thron,
Seine Tochter, die Göttin der Liebe; die Grazien standen
   Ihr zur Seiten! Er ist Götter bekräftigt, der Bund!
O, so eile denn, Schiff, mit allen günstigen Winden!
   Strebe, mächtiger Kiel, trenne die schäumende Flut!
Bringe dem fremden Hafen mich zu, damit mir der Goldschmied
   In der Werkstatt gleich orden das himmlische Pfand.
Wahrlich! Zur Kette soll das Kettchen werden, o Dora!
   Neun Mal umgebe sie dir, locker gewunden, den Hals!
Ferner schaff' ich noch Schmuck, den mannigfaltigsten; goldne
   Spangen sollen dir auch reichlich verzieren die Hand.
Da wetteifre Rubin und Smaragd, der liebliche Saphir
   Stelle dem Hyazinth sich gegenüber, und Gold
Halte das Edelgestein in schöner Verbindung zusammen.
   O wie den Bräutigam freut einzig zu schmücken die Braut!
Seh' ich Perlen, so denk' ich an dich; bei jeglichem Ringe
   Kommt mir der länglichen Hand schönes Gebild' in den Sinn.
Tauschen will ich und kaufen; du sollst das Schönste von allem
   Wählen; ich widmete gern alle die Ladung nur dir.
Doch nicht Schmuck und Juwelen allein verschafft dein Geliebter:
   Was ein häusliches Weib freuet, das bringt er dir auch.
Feine wollene Decken mit Purpursäumen, ein Lager
   Zu bereiten, das uns traulich und weichlich empfängt;
Köstlicher Leinwand Stücke. Du sitzest und nähest und kleidest
   Mich und ich und auch wohl noch ein Drittes darein.
Bilder der Hoffnung, täuschet mein Herz! O mäßiget, Götter,
   Diesen gewaltigen Brand, der mir den Busen durchtobt!
Aber auch sie verlang' ich zurück, die schmerzliche Freude,
   Wenn die Sorge sich kalt, grässlich gelassen, mir naht.
Nicht der Erinnyen Fackel, das Bellen der höllischen Hunde
   Schreckt den Verbrecher so in der Verzweiflung Gefild,
Als das gelassne Gespenst mich schreckt, als die Schöne von fern mir
   Zeiget: Die Türe steht wirklich des Gartens noch auf!
Und ein anderer kommt! Für ihn auch fallen die Früchte!
   Und die Feige gewährt stärkenden Honig auch ihm!
Lockt sie auch ihn nach der Laube? Und folgt er? O macht mich, ihr Götter,
   Blind, verwischet das Bild jeder Erinnrung in mir!
Ja, ein Mädchen ist sie! Und die sich geschwinde dem einen
   Gibt, sie kehret sich auch schnell zu dem andern herum.
Lache nicht diesmal, Zeus, de frech gebrochenen Schwüre!
   Donnere schrecklicher! Triff! - Halte die Blitze zurück!
Sende die schwankenden Wolken mir nach! Im nächtlichen Dunkel
   Treffe dein leuchtender Blitz diesen unglücklichen Mast!
Streue die Planken umher und gib der tobenden Welle
   Diese Waren, und mich gib den Delphinen zum Raub! -
Nun, ihr Musen, genug! Vergebens strebt ihr zu schildern,
   Wie sich Jammer und Glück wechseln in liebender Brust.
Heilen könnet die Wunden ihr nicht, die Amor geschlagen;
   Aber Linderung kommt einzig, ihr Guten, von euch.

Der neue Pausias und sein Blumenmädchen

Pausias von Sicyon, der Maler, war als Jüngling in Glyceren, seine Mitbürgerin, verliebt, welche Blumenkränze zu winden einen sehr erfinderischen Geist hatte. Sie wetteiferten miteinander, und er brachte die Nachahmung der Blumen zur größten Mannigfaltigkeit. Endlich malte er seine Geliebte sitzend, mit einem Kranze beschäftigt. Dieses Bild wurde für eins seiner besten gehalten und die Kranzwinderin oder Kranzhändlerin genannt, weil Glycere sich auf diese Weise als ein armes Mädchen ernährt hatte. Lucius Lucullus kaufte eine Kopie in Athen für zwei Talente. Plinius B. XXXV. C XL.

Sie
Schütte die Blumen nur her zu meinen Füßen und deinen!
   Welch ein chaotisches Bild holder Verwirrung du streust!

Er
Du erscheinest als Liebe, die Elemente zu knüpfen;
   Wie du sie bindest, so wird nun erst ein Leben daraus.

Sie
Sanft berühre die Rose, sie bleib' im Körbchen verborgen;
   Wo ich dich finde, mein Freund, öffentlich reich' ich sie dir.

Er
Und ich tu', als kennt' ich dich nicht, und danke dir freundlich;
   Aber dem Gegengeschenk weichet die Geberin aus.

Sie
Reiche die Hyazinthe mir nun und reiche die Nelke,
   Dass die frühe zugleich neben der späteren sei.

Er
Lass im blumigen Kreise zu deinen Füßen mich sitzen,
   Und ich fülle den Schoß dir mit der lieblichen Schar.

Sie
Reiche den Faden mir erst! Dann folgen die Gartenverwandten,
   Die sich von ferne nur sahn, neben einander sich freun.

Er
Was bewundr' ich zuerst? Was zuletzt? Die herrlichen Blumen?
   Oder der Finger Geschick? Oder der Wählerin Geist?

Sie
Gib auch Blätter, den Glanz der blendenden Blumen zu mildern;
   Auch das Leben verlangt ruhige Blätter im Kranz.

Er
Sage, was wählst du so lange bei diesem Strauße? Gewiss ist
   Dieser jemand geweiht, den du besonders bedenkst.

Sie
Hundert Sträuße verteil' ich des Tags und Kränze in Menge;
   Aber den schönsten doch bring' ich am Abende dir.

Er
Ach! Wie wäre der Maler beglückt, der diese Gewinde
   Malte, das blumige Feld, ach! Und die Göttin zuerst!

Sie
Aber doch mäßig beglückt ist der, mich dünkt, der am Boden
   Hier sitzt, dem ich den Kuss reichend noch glücklicher bin

Er
Ach, Geliebte, noch einen! Die neidischen Lüfte des Morgens
   Nahmen den ersten sogleich mir von den Lippen hinweg.

Sie
Wie der Frühling die Blumen mir gibt, so geb' ich die Küsse
Gern dem Geliebten; und hier sei mit dem  Kusse der Kranz!

Er
Hätt' ich das hohe Talent des Pausias glücklich empfangen:
   Nachzubilden den Kranz, wär' ein Geschäfte des Tags!

Sie
Schön ist er wirklich. Sieh ihn nur an! Es wechseln die schönsten
   Kinder Florens um ihn bunt und gefällig den Tanz.

Er
In die Kelche versenkt' ich mich dann und erschöpfte den süßen
   Zauber, den die Natur über die Kronen ergoss.

Sie
Und so fänd' ich am Abend noch frisch den gebundenen Kranz hier;
   Unverwelklich spräch' uns von der Tafel er an.

Er
Ach, wie fühl' ich mich arm und unvermögend! Wie wünscht' ich
   Fest zu halten das Glück, das mir die Augen versengt!

Sie
Unzufriedener Mann! Du bist ein Dichter, und neidest
   Jenes Alten Talent? Brauche das deinige doch!

Er
Und erreicht wohl der Dichter den Schmelz der farbigen Blumen?
   Neben deiner Gestalt beliebt nur ein Schatten sein Wort!

Sie
Aber vermag der Maler wohl auszudrücken: "Ich liebe!"
   Nur dich lieb' ich, mein Freund! Lebe für dich nur allein!

Er
Ach, und der Dichter selbst vermag nicht zu sagen: "Ich liebe!"
   Wie du, himmlisches Kind, süß mir es schmeichelst ins Ohr.

Sie
Viel vermögen sie beide; doch bleibt die Sprache des Kusses
   Mit der Sprache des Blicks nur den Verleibten geschenkt.

Er
Du vereinigest alles; du dichtest und malest mit Blumen:
   Florens Kinder sind dir Farben und Worte zugleich.

Sie
Nur ein vergängliches Werk entwindet der Hand sich des Mädchens.
   Jeden Morgen; die Pracht welkt vor dem Abende schon.

Er
Auch so geben die Götter vergängliche Gaben und locken
   Mit erneutem Geschenk immer die Sterblichen an.

Sie
Hat dir doch kein Strauß, kein Kranz des Tages gefehlet,
   Seit dem ersten, der dich mir so von Herzen verband.

Er
Ja, noch hängt er zu Hause, der erste Kranz, in der Kammer,
   Welchen du mir, den Schmaus lieblich umwandelnd, gereicht.

Sie
Da ich den Becher dir kränzte, die Rosenknospe hineinfiel,
   Und du trankest und riefst: "Mädchen, die Blumen sind Gift!"

Er
Und dagegen du sagtest: "Sie sind voll Honig, die Blumen;
   Aber die Biene nur findet die Süßigkeit aus."

Sie
Und der rohe Timanth ergriff mich und sagte: "Die Hummeln
   Forschen des herrlichen Kelchs süße Geheimnisse wohl?"

Er
Und du wandtest dich weg und wolltest fliehen; es stürzten
   Vor dem täppischen Mann Körbchen und Blumen hinab.

Sie
Und du riefst ihm gebietend: "Das Mädchen lass nur! Die Sträuße,
   So wie das Mädchen selbst, sind für den feineren Sinn."

Er
Aber fester hielt er dich nur; es grinste der Lacher,
   Und dein Kleid zerriss oben vom Nacken herab.

Sie
Und du warfst in begeisterter Wut den Becher hinüber,
   Dass er am Schädel ihm, hässlich vergossen, erklang.

Er
Wein und Zorn verblendeten mich; doch sah ich den weißen
   Nacken, die herrliche Brust, die du bedecktest, im Blick.

Sie
Welch ein Getümmel ward und ein Aufstand! Purpurn das Blut lief,
   Mit dem Weine vermischt, greulich dem Gegner vom Haupt.

Er
Dich nur sah ich, nur dich am Boden kniend, verdrießlich;
   Mit der einen Hand hieltst das Gewand du hinauf.

Sie
Ach, da flogen die Teller nach dir! Ich sorgte, den edlen
   Fremdling träfe der Wurf kreisend geschwungnen Metalls.

Er
Und doch sah ich nur dich, wie rasch mit der anderen Hand du
   Körbchen, Blumen und Kranz sammeltest unter dem Stuhl.

Sie
Schützend tratest du vor, dass nicht mich verletzte der Zufall,
   Oder der zornige Wirt, weil ich das Mahl ihm gestört.

Er
Ja, ich erinnre mich noch; ich nahm den Teppich, wie einer,
   Der auf dem linken Arm gegen den Stier ihn bewegt.

Sie
Ruhe gebot der Wirt und sinnige Freunde. Da schlüpft' ich
   Sachte hinaus; nach dir wendet' ich immer den Blick.

Er
Ach, du warst mir verschwunden! Vergebens sucht' ich in allen
   Winkeln des Hauses herum so wie auf Straßen und Markt.

Sie
Schamhaft blieb ich verborgen. Das unbescholtene Mädchen,
   Sonst von den Bürgern geliebt, war nun das Märchen des Tags.

Er
Blumen sah ich genug und Sträuße, Kränze die Menge;
   Aber du fehltest mir, aber du fehltest der Stadt.

Sie
Stille saß ich zu Hause. Da blätterte los sich vom Zweige
   Manche Rose, so auch dorrte die Nelke dahin.

Er
Mancher Jüngling sprach auf dem Platz: "Da liegen die Blumen!
   Aber die Liebliche fehlet, die sie verbände zum Kranz."

Sie
Kränze band ich indessen zu Haus und ließ sie verwelken.
   Siehst du? Da hangen sie noch neben dem Herde für dich.

Er
Auch so welkte der Kranz, dein erstes Geschenk! Ich vergaß nicht
   Ihn im Getümmel, ich hing neben dem Bett mir ihn auf.

Sie
Abends betrachtet' ich mir die welkenden, saß noch und weinte,
   Bis in der dunkelen Nacht Farbe nach Farbe verlosch.

Er
Irrend ging ich umher und fragte nach deiner Behausung;
   Keiner der Eitelsten selbst konnte mir geben Bescheid.

Sie
Keiner hat je mich besucht, und keiner weiß die entlegne
   Wohnung; die Größe der Stadt birget die Ärmere leicht.

Er
Irrend lief ich umher und flehte zur spähenden Sonne:
   "Zeige mir, mächtiger Gott, wo du im Winkel ihr scheinst!"

Sie
Große Götter hörten dich nicht; doch Penia hört' es.
   Endlich trieb die Not nach dem Gewerbe mich aus.

Er
Trieb nicht noch dich ein anderer Gott, den Beschützer zu suchen?
   Hatte nicht Amor für uns wechselnde Pfeile getauscht?

Sie
Spähend sucht' ich dich auf bei vollem Markt, und ich sah dich!

Er
Und es hielt das Gedräng' keines der Liebenden auf.

Sie
Schnell wir teilten das Volk, wir kamen zusammen, du standest,

Er
Und du standest vor mir, ja! Und wir waren allein.

Sie
Mitten unter den Menschen! Sie schienen nur Sträucher und Bäume,

Er
Und mit schien ihr Getös nur ein Geriesel des Quells.

Sie
Immer allein sind Liebende sich in der größten Versammlung;
   Aber sind sie zu zwein, stellt auch der dritte sich ein.

Er
Amor, ja! Er schmückt sich mit diesen herrlichen Kränzen.
   Schütte die Blumen nun doch fort, aus dem Schoße den Rest!

Sie
Nun, ich schüttle sie weg, die schönen. In deiner Umarmung,
   Lieber, geht mir auch heut wieder die Sonne nur auf.

Euphrosyne

Auch von des höchsten Gebirgs beeisten zackigen Gipfeln
   Schwindet Purpur und Glanz scheidender Sonne hinweg.
Lange verhüllt schon Nacht das Tal und die Pfade des Wandrers,
   Der am tosenden Strom auf zu der Hütte sich sehnt,
Zu dem Ziele des Tags, der stillen hirtlichen Wohnung;
   Und der göttliche Schlaf eilet gefällig voraus,
Dieser holde Geselle des Reisenden. Dass er auch heute
   Segnend kränze das Haupt mir mit dem heiligen Mohn!
Aber was leuchtet mir dort vom Felsen glänzend herüber
   Und erhellet den Duft schäumender Ströme so hold?
Strahlt die Sonne vielleicht durch heimliche Spalten und Klüfte?
   Denn kein irdischer Glanz ist es, der wandelnde, dort.
Näher wälzt sich die Wolke, sie glüht. Ich staune dem Wunder!
   Wird der rosige Strahl nicht ein bewegtes Gebild'?
Welche Göttin nahet sich mir? Und welche der Musen
   Suchet den treuen Freund selbst in dem grausen Geklüft?
Schöne Göttin! Enthülle dich mir und täusche, verschwindend,
   Nicht den begeisterten Sinn, nicht das gerührte Gemüt!
Nenne, wenn du es darfst vor einem Sterblichen, deinen
   Göttlichen Namen; wo nicht, rege bedeutend mich auf,
Dass ich fühle, welche du seist von den ewigen Töchtern
   Zeus', und der Dichter sogleich preise dich würdig im Lied!
"Kennst du mich, Guter, nicht mehr? Und käme diese Gestalt dir,
   Die du doch sonst geliebt, schon als ein fremdes Gebild?
Zar der Erde gehör' ich nicht mehr, und trauernd entschwang sich
   Schon der schaudernde Geist jugendlich frohem Genuss;
Aber ich hoffte mein Bild noch fest in des Freundes Erinnrung
   Eingeschrieben und noch schön durch die Liebe verklärt.
Ja, schon sagt mir gerührt dein Blick, mir sagt es die Träne:
   Euphrosyne, sie ist noch von dem Freunde gekannt.
Sieh, die Scheidende zieht durch Wald und grauses Gebirge,
   Sucht den wandernden Mann, ach! In der Ferne noch auf,
Sucht den Lehrer, den Freund, den Vater, blicket noch einmal
   Nach dem leichten Gerüst irdischer Freuden zurück.
Lass mich der Tage gedenken, da mich, das Kind, du dem Spiele,
   Jener täuschenden Kunst reizender Musen geweiht.
Lass mich der Stunde gedenken und jedes kleineren Umstands.
   Ach, wer ruft nicht so gern Unwiederbringliches an!
Jenes süße Gedränge der leichtesten irdischen Tage,
   Ach, wer schätzt ihn genug, diesen vereilenden Wert!
Klein erscheinet es nun, doch ach! Nicht kleinlich dem Herzen;
   Macht die Liebe, die Kunst jegliches Kleine doch groß.
Denkst du der Stunde noch wohl, wie auf dem Brettergerüste
   Du mich der höheren Kunst ernstere Stufen geführt?
Knabe schien ich, ein rührendes Kind, du nanntest mich Arthur
   Und belebtest in mir britisches Dichtergebild',
Drohtest mit grimmiger Glut den armen Augen und wandtest
   Selbst den tränenden Blick, innig getäuschet, hinweg.
Ach! Da warst du so hold und schütztest ein trauriges Leben,
   Das die verwegene Flucht endlich dem Knaben entriss.
Freundlich fasstest du mich, den Zerschmetterten, trugst mich von dannen,
   Und ich heuchelte lang' dir an dem Busen den Tod.
Endlich schlug die Augen ich auf und sah dich, in ernste,
   Stille Betrachtung versenkt, über den Liebling geneigt.
Kindlich strebt' ich empor und küsste die Hände dir dankbar,
   Reichte zum reinen Kuss dir den gefälligen Mund,
Fragte: "Warum, mein Vater, so ernst? Und hab' ich gefehlet,
   O! So zeige mir an, wie mir das Bessre gelingt!
Keine Mühe verdrießt mich bei dir, und alles und jedes
   Wiederhol' ich so gern, wenn du mich leitest und lehrst."
Aber du fasstest mich stark und drücktest mich fester im Arme,
   Und es schauderte mir tief in dem Busen das Herz.
"Nein, mein liebliches Kind!", so riefst du, "alles und jedes,
   Wie du es heute gezeigt, zeig' es auch morgen der Stadt.
Rühre sie alle, wie mich du gerührt, und es fließen zum Beifall
   Dir von dem trockensten Aug' herrliche Tränen herab.
Aber am tiefsten trafst du doch mich, den Freund, der im Arm dich
   Hält, den selber der Schein früherer Leiche geschreckt.
Ach, Natur, wie sicher und groß in allem erscheinst du!
   Himmel und Erde befolgt ewiges, festes Gesetz,
Jahre folgen auf Jahre, dem Frühlinge reichet der Sommer,
   Und dem reichlichen Herbst traulich der Winter die Hand.
Felsen stehen gegründet, es stürzt sich das ewige Wasser
   Aus der bewölkten Kluft schäumend und brausend hinab.
Fichten grünen so fort, und selbst die entlaubten Gebüsche
   Hegen im Winter schon heimliche Knospen am Zweig.
Alles entsteht und vergeht nach Gesetz; doch über des Menschen
   Leben, den köstlichen Schatz, herrschet ein schwankendes Los.
Nicht dem blühenden nickt der willig scheidende Vater,
   Seinem trefflichen Sohn, freundlich vom Rande der Gruft;
Nicht der Jüngere schließt dem Älteren immer das Auge,
   Das sich willig gesenkt, kräftig dem Schwächeren zu.
Öfter, ach! Verkehrt das Geschick die Ordnung der Tage;
   Hilflos klaget ein Greis Kinder und Enkel umsonst,
Steht, ein beschädigter Stamm, dem rings zerschmetterte Zweige
   Um die Seiten umher strömende Schlossen gestreckt.
Und so, liebliches Kind, durchdrang mich die tiefe Betrachtung,
   Als du, zur Leiche verstellt, über die Arme mir hingst;
Aber freudig seh' ich dich mir in dem Glanze der Jungend,
   Vielgeliebtes Geschöpf, wieder am Herzen belebt.
Springe fröhlich dahin, verstellter Knabe! Das Mädchen
   Wächst zur Freude der Welt, mir zum Entzücken heran.
Immer strebe so fort, und deine natürlichen Gaben
   Bilde bei jeglichem Schritt steigenden Lebens die Kunst.
Sei mir lange zur Lust, und eh' mein Auge sich schließet,
   Wünsch' ich dein schönes Talent glücklich vollendet zu sehn."
Also sprachst du, und nie vergaß ich der wichtigen Stunde,
   Deutend entwickelt' ich mich an dem erhabenen Wort.
O wie sprach ich so gerne zum Volk die rührenden Reden,
   Die du, voller Gehalt, kindlichen Lippen vertraut!
O wie bildet' ich mich an deinen Augen und suchte
   Dich im tiefen Gedräng' staunender Hörer heraus!
Doch dort wirst du nun sein und stehn, und nimmer bewegt sich
   Euphrosyne hervor, dir zu erheitern den Blick.
Du vernimmst sie nicht mehr, die Töne des wachsenden Zöglings,
   Die du zu liebendem Schmerz frühe, so frühe! Gestimmt.
Andere kommen und gehn; es werden dir andre gefallen,
   Selbst dem großen Talent drängt sich ein größeres nach.
Aber du, vergesse mich nicht! Wenn eine dir jemals
   Sich im verworrnen Geschäft heiter entgegen bewegt,
Deinem Winke sich fügt, an deinem Lächeln sich freuet
   Und am Platze sich nur, den du bestimmtest, gefällt;
Wenn sie Mühe nicht spart noch Fleiß, wenn tätig der Kräfte,
   Selbst bis zur Pforte des Grabs, freudiges Opfer sie bringt;
Guter! Dann gedenkest du mein und rufest auch spät noch:
   "Euphrosyne, sie ist wieder erstanden vor mir!"
Vieles sagt' ich noch gern; doch ach! Die Scheidende weilt nicht,
   Wie sie wollte; mich führt streng ein gebietender Gott.
Lebe wohl! Schon zieht mich's dahin in schwankendem Eilen.
   Einen Wunsch nur vernimm, freundlich gewähre mir ihn:
Lass nicht ungerühmt mich zu den Schatten hinab gehn!
   Nur die Muse gewährt einiges Leben dem Tod.
Denn gestaltlos schweben umher in Persephoneias
   Reiche massenweis Schatten, vom Namen getrennt;
Wen der Dichter aber gerühmt, der wandelt, gestaltet,
   Einzeln, gesellet dem Chor aller Heroen sich zu.
Freudig tret' ich einher, von deinem Liede verkündet,
   Und der Göttin Blick weilet gefällig auf mir.
Mild empfängt sie mich dann und nennt mich; es winken die hohen
   Göttlichen Frauen mich an, immer die nächsten am Thron.
Penelopeia redet zu mir, die treuste der Weiber,
   Auch Euadne, gelehnt auf den geliebten Gemahl.
Jüngere nahen sich dann, zu früh herunter gesandte,
   Und beklagen mit mir unser gemeines Geschick.
Wenn Antigone kommt, die schwesterlichste der Seelen,
   Und Polyxena, trüb noch von dem bräutlichen Tod,
Seh' ich als Schwestern sie an und trete würdig zu ihnen;
   Denn der tragischen Kunst holde Geschöpfe sind sie.
Bildete doch ein Dichter auch mich; und seine Gesänge;
   Ja, sie vollenden an mir, was mir das Leben versagt."
Also sprach sie, und noch bewegte der liebliche Mund sich
   Weiter zu reden; allein schwirrend versagte der Ton.
Denn aus dem Purpurgewölk, dem schwebenden, immer bewegten,
   Trat der herrliche Gott Hermes gelassen hervor.
Mild erhob er den Stab und deutete; wallend verschlangen
   Wachsende Wolken im Zug beide Gestalten vor mir.
Tiefer liegt die Nacht um mich her; die stürzenden Wasser
   Brausen gewaltiger nun neben dem schlüpfrigen Pfad.
Unbezwingliche Trauer befällt mich, entkräftender Jammer,
   Und ein moosiger Fels stützet den Sinkenden nur.
Wehmut reißt durch die Saiten der Brust, die nächtlichen Tränen
   Fließen, und über dem Wald kündet der Morgen sich an.

Das Wiedersehen

Er
Süße Freundin, noch einen, nur einen Kuss noch gewähre
   Diesen Lippen! Warum bist du mir heute so karg?
Gestern blühte wie heute der Baum, wir wechselten Küsse
   Tausendfältig; dem Schwarm Bienen verglichst du sie ja,
Wie sie den Blüten sich nahn und saugen, schweben und wieder
   Saugen, und lieblicher Ton süßen Genusses erschallt.
Alle noch üben das holde Geschäft. Und wäre der Frühling
   Uns vorüber geflohn, eh' sich die Blüte zerstreut?

Sie
Träume, lieblicher Freund, nur immer! Rede von gestern!
   Gerne hör' ich dich an, drücke dich redlich ans Herz.
Gestern, sagst du? - Es war, ich weiß, ein köstliches Gestern;
   Worte verklangen im Wort, Küsse verdrängten den Kuss.
Schmerzlich war's zu scheiden am Abende, traurig die lange
   Nacht von gestern auf heut, die den Getrennten gebot.
Doch der Morgen kehret zurück. Ach, dass mir indessen
   Zehnmal, leider! Der Baum Blüten und Früchte gebracht!

Amyntas

Nikias, trefflicher Mann, du Arzt des Leibs und der Seele!
   Krank, ich bin es fürwahr; aber dein Mittel ist hart.
Ach! Mir schwanden die Kräfte dahin, dem Rate zu folgen;
   Ja, und es scheinet der Freund schon mir ein Gegner zu sein.
Widerlegen kann ich dich nicht; ich sage mir alles,
   Sage das härtere Wort, das du verschweigest, mir auch.
Aber, ach! Das Wasser entstürzt der Steile des Felsens
   Rasch, und die Welle des Bachs halten Gesänge nicht auf.
Rast nicht unaufhaltsam der Sturm? Und wälzet die Sonne
   Sich von dem Gipfel des Tags nicht in die Wellen hinab?
Und so spricht mir rings die Natur: "Auch du bist, Amyntas,
   Unter das strenge Gesetz ehrner Gewalten gebeugt.
Runzle die Stirne nicht tiefer, mein Freund, und höre gefällig,
Was mich gestern ein Baum dort an dem Bache gelehrt.
Wenig Äpfel trägt er mir nur, der sonst so beladne;
   Sieh, der Efeu ist schuld, der ihn gewaltig umgibt."
Und ich fasste das Messer, das krumm gebogene, scharfe,
   Trennte schneidend, und riss Ranke nach Ranken herab;
Aber ich schauderte gleich, als tief erseufzend und kläglich
   Aus den Wipfeln zu mir lispelnde Klage sich goss:
"O verletze mich nicht! Den treuen Gartengenossen,
   Dem du als Knabe so früh manche Genüsse verdankt.
O verletze mich nicht! Du reißest mit diesem Geflechte,
   Das du gewaltig zerstörst, grausam das Leben mir aus.
Hab' ich nicht selbst sie genährt und sanft sie herauf mir erzogen?
   Ist wie mein eigenes Laub nicht mir das ihre verwandt?
Soll ich nicht leiben die Pflanze, die meiner einzig bedürftig
   Still mit begieriger Kraft mir um die Seite sich schlingt?
Tausend Ranken wurzelten an, mit tausend und tauend
   Fasern senket sie fest mir in das Leben sich ein.
Nahrung nimmt sie von mir; was ich bedürfte, genießt sie,
   Und so saugt sie das Mark, sauget die Seele mir aus.
Nur vergebens nähr' ich mich noch; die gewaltige Wurzel
   Sendet lebendigen Safts, ach! Nur die Hälfte hinauf.
Denn der gefährliche Gast, der geliebteste, maßet behende
   Unterweges die Kraft herbstlicher Früchte sich an.
Nichts gelangt zur Krone hinauf; die äußersten Wipfel
   Dorren, es dorret der Ast über dem Bache schon hin.
Ja, die Verräterin ist's! Sie schmeichelt mir Leben und Güter,
   Schmeichelt die strebende Kraft, schmeichelt die Hoffnung mir ab.
Sie nur fühl' ich, nur sie, die umschlingende, freue der Fesseln,
   Freue des tötenden Schmucks fremder Umlaubung mich nur.
Halte das Messer zurück, o Nikias! Schone den Armen,
   Der sich in liebender Lust, willig gezwungen, verzehrt!
Süß ist jede Verschwendung; o lass mich der schönsten genießen!
   Wer sich der Liebe vertraut, hält er sein Leben zu Rat?"

Hermann und Dorothea

Also das wäre Verbrechen, dass einst Properz mich begeistert,
   Dass Martial sich zu mir auch, der Verwegne, gesellt?
Dass ich die Alten nicht hinter mir ließ, die Schule zu hüten,
   Dass sie nach Latium gern mir in das Leben gefolgt?
Dass ich Natur und Kunst zu schaun mich treulich bestrebe,
   Dass kein Name mich täuscht, dass mich kein Dogma beschränkt?
Dass nicht des Lebens bedingender Drang mich, den Menschen, verändert,
   Dass ich der Heuchelei dürftige Maske verschmäht?
Solcher Fehler, die du, o Muse, so emsig gepfleget,
   Zeihet der Pöbel mich; Pöbel nur sieht er in mir!
Ja, sogar der Bessere selbst, gutmütig und bieder,
   Will mich anders; doch du, Muse, befiehlst mir allein.
Denn du bist es allein, die noch mir die innere Jugend
   Frisch erneuest und sie mir bis zu Ende versprichst.
Aber verdopple nunmehr, o Göttin, die heilige Sorgfalt!
   Ach! Die Scheitel umwallt reichlich die Locke nicht mehr:
Da bedarf man der Kränze, sich selbst und andre zu täuschen;
   Kränzte doch Cäsar selbst nur aus Bedürfnis das Haupt.
Hast du ein Lorbeerreis mir bestimmt, so lass es am Zweige
   Weiter grünen und gib einst es dem Würdigern hin!
Aber Rosen winde genug zum häuslichen Kranze!
   Bald als Lilie schlingt silberne Locke sich durch.
Schüre die Gattin das Feuer, auf reinlichem Herde zu kochen!
   Werfe der Knabe das Reis, spielend, geschäftig dazu!
Lass im Becher nicht fehlen den Wein! Gesprächige Freunde,
   Gleichgesinnte, herein! Kränze, sie warten auf euch.
Erst die Gesundheit des Mannes, der, endlich vom Namen Homeros
   Kühn uns befreiend, uns auch ruft in die vollere Bahn.
Denn wer wagte mit Göttern den Kampf? Und wer mit dem Einen?
   Doch Homeride zu sein, auch nur als letzter, ist schön.
Darum höret das neuste Gedicht! Noch einmal getrunken!
   Euch besteche der Wein, Freundschaft und Liebe das Ohr.
Deutschen selber führ' ich euch zu, in die stillere Wohnung,
   Wo sich, nah der Natur, menschlich der Mensch noch erzieht.
Uns begleite des Dichters Geist, der seine Luise
   Rasch dem würdigen Freund, uns zu entzücken, verband.
Auch die traurigen Bilder der Zeit, sie führ' ich vorüber;
   Aber es siege der Mut in dem gesunden Geschlecht.
Hab' ich euch Tränen ins Auge gelockt und Lust in die Seele
   Singend geflößt, so kommt, drücket mich herzlich ans Herz!
Weise denn sei das Gespräch! Uns lehret Weisheit am Ende
   Das Jahrhundert; wen hat das Geschick nicht geprüft?
Blicket heiterer nun auf jene Schmerzen zurücke,
   Wenn euch ein fröhlicher Sinn manches entbehrlich erklärt.
Menschen lernten wir kennen und Nationen; so lasst uns,
   Unser eigenes Herz kennend, uns dessen erfreun!

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